»Werdet Ihr bei mir sein, wenn es zu Ende ist?«
»Nein. Ich werde gegangen sein, noch bevor es beginnt.«
Kilsbat Flarmis richtete sich auf. Es genügte nicht, um dem Anderen auch nur bis zu den Schultern zu reichen. »Wozu dann das alles? Ich verstehe es nicht. Ich vertrete bloß die Fischgrundverwaltung. Ich habe …«
»Einfluss«, schnitt ihm der Ira’ghan das Wort ab. »Das ist es, was du hast. Das ist es, was wir brauchen.«
Der Deraler trippelte von einem Fuß auf den anderen, als versuchten seine Schritte mit seinem Herzschlag mitzuhalten. »Aber wenn sie es nun herausbekommen? Die Gaumen der Flutherren sind fein. Was wenn sie es herausschmecken, euer …«
»Das werden sie nicht. Sie werden fressen und sie werden sich laben, wie sie es immer tun. Maden im Speck.«
»I-Ihr meint Fischer … Fischer am … Fisch.«
»Irrelevant. Mischt neun Tropfen von dem, was ich Euch gab, unter den Sud. Neun. Keinen mehr. Keinen weniger. Und dann lasst sie fressen.«
»Mir ist nicht wohl dabei, Herr Ira’ghan.«
Der Mann hob die Krempe seines Hutes, nur so weit, dass seine Augen schwarzen Edelsteinen gleich darunter her funkelten. Sein Grinsen zog sich wie das Knacken brechenden Eises über sein Gesicht. »Dafür ist es zu spät. Viel zu spät. Unser Pakt bindet dich, Deraler.«
Kilsbat nickte eifrig. »Natürlich Herr, natürlich. Wann .. wann wird es die Fischer ereilen? Doch nicht vor Ort, hoffe ich?«
»Nein. Sie werden sich längst bei ihren Familien wiederfinden, oder auf eurem verdammten Meer, wenn das Gift der Toten Gärten zu wirken beginnt. Sie werden vor den Augen ihrer Liebsten sterben oder bei dem, was zu tun sie lieben. So eine garstige Ironie.«
Mit jedem Wort des Ira’ghan wich Kilsbat die Farbe aus den erhitzten Wangen. Man litt selten an Hitze entlang der Küsten des Deralis. Doch nie zuvor im Leben hatte er so sehr gefroren. »Ihr seid Monster.«
»Notwendig«, schnurrte der Ira’ghan. »Notwendig wie das Licht der Sonnenringe. Nicht so entbehrlich wie Eure Flutherren. Ihre Fangrouten und der Ertrag werden der unsere sein. Der Tod und die Verträge richten die Welt.«
»Der Tod … und die Verträge«, wiederholte Kilsbat. Und fragte sich, ob noch ein paar Tropfen vom Gift aus den Toten Gärten für ihn selbst blieben.
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„Hero, U Shy?“, den Kurzgeschichten-Podcast findet ihr auf:
