»Scheiße, scheiße, scheiße!«
»Was ist denn? Ist er tot oder was?«
Juice stieß ein Jaulen aus. »Fuck ja, ich schätze schon.«
»Was gibt es da zu schätzen?« Head kratzte sich den kahlen Schädel mit den vielen offenen Schlitzen für Brain Fry-Chips. Ständig vertändelte er die Verschlusskappen. »Viel was anderes als entweder tot oder lebendig kann er doch nicht sein.«
»Ruf einen Medic Mike«, schlug Bone vor, der wie immer leicht daherredete und bisher nicht mehr getan hatte, als hinter dem Steuer seines aufgemotzten Jeddison Prime zu sitzen. »Oder den Shadow Contact.« Sein bionisches Auge flackerte und rotierte in der Höhle, ein grell lila Tornado.
Das machte Juice nur noch nervöser. Bone hatte ja unbedingt sein ganzes Erspartes in dieses scheiß Auto stecken müssen, statt sich um seine fehlerhaften Implantate zu kümmern. Was waren sie bloß für ein abgewracktes Trio? Und was hatten sie sich bei dieser Scheiße hier gedacht? »Der Shadow Contact kannte nicht mal das beschissene Cold Line-Passwort. Das musste ich ihm sagen. Wir müssen verschwinden.«
»Du hättest den Wichser auch echt nicht erschießen müssen«, stellte Head fest.
»Denkst du, das wäre Absicht gewesen, du frittierter Idiot?« Juice wedelte mit dem Gewehr in seiner Hand. »Ich habe gesagt, dass ich mit diesen HFR-Dingern nicht umgehen kann.«
»Zielen, abdrücken, wenn’s geht nichts lebenswichtiges treffen«, zählte Head an seinen Fingern ab, von denen zwei metallisch glänzten.
»Die Dinger feuern hochfrequentes Red Cry raus. Hochfrequent, verstehst du?« Juice konnte es nicht fassen, dass er sich tatsächlich rechtfertigen musste, während er in einer Pfütze aus Blut stand, die aus einem verdammten Security Force Five-Officer suppte. »Der hat Location Tech in seinen Implantaten. Es wird auffallen, wenn er sich zu lange nicht bewegt.«
»Ich hab’s!« Bone trommelte mit der flachen Hand gegen die Außenseite der Wagentür. »Ich überfahre ihn. Wir rufen einen Medic Mike und sagen, es war ein Unfall.«
»Ach, kannst du ihm mit deiner Protzkarre die Einschusslöcher zu fahren, das ist ja ganz wunderbar, Bone!« Angestrengt versuchte Juice, irgendeinen klaren Gedanken zu fassen zu kriegen, statt diesem Idioten tausend weitere Gründe für die Idiotie seines Plans an den Kopf zu werfen. Sie hatten Glück gehabt, wurde ihm klar. Obwohl alles schiefgelaufen war, hatten sie verdammtes Glück gehabt. Warum es nicht von Beginn an Teil des Deals  gewesen war, den SFF-Beamten bereits in Cydonia abzufangen, konnte Juice nicht mehr sagen. Musste daran liegen, dass er mit Amateuren unterwegs war. Na ja, wem machte er was vor? Er war selbst nicht mehr als das. Ein Anfänger, der den typischen Anfängerfehler begangen hatte: Sich an einer Sache für Profis zu versuchen. Solche wie ihn und seine beiden Freunde schiss Amphibian City täglich aus, gründlich zerkaut und gut verdaut. Es war nur eine Frage der Zeit, bis jemand Bone aus seinem Wagen zog, ihn auf der Stelle hinrichtete, und sich den verfickten Jeddison unter den Nagel riss. Es war nur eine Frage der Zeit, bis jemand Head mit verrotteten Brain Frys versorgte, denn er war kein bisschen wählerisch und noch weniger vorsichtig, was Herkunft und Inhalt seiner Trips betraf.
So hatte Juice sich das alles nicht ausgemalt. Vor sechs Jahren hatten sie die Schlachthäuser und Cry-Farmen von Port Rancid hinter sich gelassen. Mit ein bisschen ehrlicher und sehr viel mehr unehrlicher Arbeit stabil Blue Cry abkassiert. Ein Zurück? Gab es nicht. Bis zum heutigen Auftrag war alles eigentlich ganz gut gelaufen, besonders für Typen wie sie. Sie stammten von den Fertile Fields, von dort, wo man Kindern nicht mal einen Namen mitgab. Head war nach dem Umstand benannt, dass ihm nicht ein einziges Haar auf dem Kopf wachsen wollte. Bone war dafür bekannt gewesen, sich alle paar Monate mindestens einen Knochen zu brechen. Und Juice hatte man Juice genannt, weil ihm bei der Green Cry-Ernte der Rotz aus der Nase lief, was bedeutete: Er war verdammt nochmal allergisch auf medizinisches Cry. Das sei selten, hatte man ihm versichert. Aber sollte ihn das trösten? Klar, einer unter Millionen zu sein, das konnte was Gutes bedeuten. Wenn man in den allerobersten Stockwerken der Sky Rip Tower im Zentrum von AC hinter gewaltigen Schreibtischen hockte, zum Beispiel. Aber doch nicht wenn man der eine war, dem jede herkömmliche Erkältung das Hirn wegfetzte, während sich in solchen Fällen alle anderen chillig mit Green Cry zuballerten.
Fuck. Doch während Head und Bone über irgendwas zu streiten begannen quälte sich durch die dicke Soße des Selbstmitleids in Juice‘ Kopf ein Gedanke hervor. Zu unkonkret, um ihn eine „Lösung“ zu nennen, aber etwas mussten sie schließlich tun. »Wir nehmen ihn mit«, sagte er.
Ein penetrante Werbebotschaften in den Himmel schallender Ad-Shouter flog in zweihundert Metern Höhe vorbei und sie duckten sich blödsinnigerweise weg wie erschrockene Kleinkinder. Juice und Head in die Schatten der Fabrikhalle, Bone ins Innere seines Wagens. Bloß eines der Serie B-Modelle, wurde es Juice klar. Unbemannt, keine Überwachungstechnik an Bord.
»Was meintest du da eben?«, fragte Head, der ihm durch die Unterbrechung unangenehm nah vor die Nase gerückt war. Die Ruine aus Chromzähnen und angefaulten gelben Trümmern in seinem Mund stank bestialisch.
»Wir legen ihn auf die Rückbank und fahren mit ihm rum«, erklärte Juice hastig seinen Plan. »So bleibt er vorerst in Bewegung und niemand schöpft Verdacht.«
»Was heißt niemand?« Head bohrte ihm einen Finger gegen die Brust. »Wir kennen seine Route nicht Das fällt doch auf, wenn er plötzlich ‘nen ganz anderen Weg unterwegs ist.«
Juice wedelte mit den Armen. »Wir sind in Cydonia. An jeder zweiten Ecke ‘ne Straßensperre wegen Bauarbeiten, kaum Watch Tech im Einsatz wegen den Vibra Frames. Bis irgendwer darauf kommt, dass das tote Arschloch nicht bloß einen kleinen Umweg nehmen musste, haben wir ihn weggeschafft, unsere eigenen Spuren verwischt und einen guten Vorsprung rausgeholt.« Und Zeit, uns ‘ne richtig gute Ausrede für das alles einfallen zu lassen, fügte er im Stillen hinzu.
»Hm«, machte Head, und Juice sah ihm an, wie viel lieber er sich ne gute Portion perversen Brain Fry reingezogen hätte, statt sein Hirn nutzen zu müssen, um über ihre Probleme nachzugrübeln. »Hört sich jedenfalls nicht so dumm an, wie du aussiehst«, sagte er schließlich und stieß ein Lachen aus, das nach einem SimPet klang, dem man auf den Schwanz trat.
Es dauerte deutlich länger – quälend lange Minuten, während derer Juice das Gefühl hatte, seine Gedärme würden wild durcheinander spazieren gehen – um Bone zu überzeugen. Das Schwein blutet mir den Jeddison voll, Boss Eversmile wird überhaupt nicht begeistert sein, bla bla bla.
Als Juice nur noch Rauschen hörte fuhr er ihn an: »Boss Eversmile verschrottet deine Karre mit dir am Steuer, wenn wir die Sache nicht einigermaßen grade biegen. Oder wenn er erfährt, dass du rumgebockt und sonst überhaupt nichts beigetragen hast.«
»Das würdest du nicht …«, stammelte Bone, doch Juice‘ Blick sagte genau das. Er würde. Und wie er würde.
»Außerdem blutet er gar nicht mehr so schlimm«, trug Head zur Argumentation bei, »so viel, wie da schon rausgelaufen ist.«
Bone stieg aus und sah ihnen mit einem wehleidigen Starren in seinem normalen Auge zu, wie sie den schweren Leichnam des uniformieren Beamten auf die Rückbank des Wagens wuchteten. Das flache silbermetallene Luxusmodell mit seinen Tieferlegungsmodulen eignete sich für diesen Zweck erwartungsgemäß überhaupt nicht. Juice stieß mit dem Schädel gegen die Dachpolsterung, verhedderte sich mit dem Bein zwischen den Einrastklappen des Vordersitzes und fühlte sich mit dem Toten unter ihm wie einem Sarg gefangen. Nur würde man ihn wahrscheinlich sehr unzeremoniell in einen Brennofen stopfen, sobald seine Tage gezählt waren.
»Ich bleib hier mit ihm hinten«, sagte er und quetschte sich neben die angewinkelten Beine des Mannes. »Steigt ein und dann los. Bone, fahr ein paar Schleifen durch Cydonia und dann raus nach Ramones, da schmeißen wir ihn irgendwo hinter eine Dry Cry-Plantage.«
»Ist ein Plan«, zeigte Head sich zufrieden, nachdem Bone mit verärgertem, aber unverständlichen Gemurmel den Jeddison in die Gänge gebracht hatte.
Cydonias Straßen bildeten ein symmetrisches Raster zwischen Fabriken und Lagerhäusern, Schutthöfen und tiefgebauten Büros. Neongrelle Leitplanken wiesen in roter oder grüner Farbe auf zugängliche und gesperrte Abzweigungen hin. Seit der Außenbezirk von Amphibian City von einer „seismischen Eruption“ erschüttert worden war, hatte man den Untergrund mit Schwingungsdämpfern stabilisiert und bei gleicher Gelegenheit ein SubTube-System angelegt, so dass Cydonia überirdisch kaum noch befahren wurde und die Reparaturen der teils aufgesprengten asphaltierten Wege kriechend langsam vorankamen.
Etwas daran gab Juice die Zuversicht, dass sie es schaffen konnten. Es gab eh kein Zurück mehr, aber etwas Unbestimmtes, Beruhigendes breitete sich von seinem Magen in seine zitternden Glieder aus und brachte sie zum Stillstand. Trug der Jeddison dazu bei? Konnte er grade zum ersten Mal emotional verstehen, warum Bone diesen Schlitten gekauft hatte? Er musste zugeben, die Innenraumdämmung und das lächerlich samtene Gefühl, wie auf einem Wölkchen dahin zu gleiten, die getönten Scheiben und der holzige Geruch des Buzzcock-Leders – das fühlte sich nach Leben an. Oder nicht? War es das Gegenteil? Nachahmender, synthetischer Tod?
Klick.
Was war das?
»Das reicht, wies er Bone nach einigen unkoordinierten Runden quer durch Cydonia an. »Bieg ab nach Ramones.«
Klick.
Da, schon wieder. Und ein ziehendes Geräusch, als würde jemand Schnur einholen.
Klick. Klick.
Bone schob den Gashebel vor und sie schossen auf einen Freeway.
Klick. Klick, klick, klick …
»Hört ihr das auch?«
Ein paar Dinge begriff Juice noch. Dass er gar nicht so falsch damit gelegen hatte, mit dem Sarg und dem Brennofen. Kurz war da ein absurd helles Gleißen, dann schmolzen seine Augen. Was konnte das sein, eine Phosphorgranate? GPS-basiert gezündet? Fuck. Sie hatten den Security Force Five-Officer nicht abgesucht. Was waren sie bloß für beschissene Amateure. Und als ihm das Fleisch wegschmolz, seine Knochen pulverisiert wurden, der Innenraum des arschteuren Protzwagens sich wie ein Ballon aufblähte und schließlich in tausende Trümmer zerbarst – der spontane Wechsel des Zugriffspunktes, der Shadow Contact, das Hochfrequenz-Gewehr – wurde Juice für den Bruchteil einer Hundertstelsekunde schmerzlich klar, dass irgendwer sie mit dieser Nummer ganz gewaltig verarscht hatte.